Тишина пересохшего русла

Когда-то здесь пела вода. Лёгкий, едва уловимый шёпот перекатов сменялся весёлым журчанием на мелких местах, а в глубоких заводях река будто рассказывала свои древние истории. Теперь же русло молчит — и эта тишина звучит громче любого шума.

Я стою на краю высохшей реки и смотрю вниз, на обнажившееся дно. Камни, ещё недавно омываемые течением, теперь лежат сухими и серыми, словно забытые кем-то сокровища. Между ними — трещины, похожие на запутанные карты неведомых стран. Ветер гуляет по руслу, поднимает лёгкую пыль и шепчет что-то своё, незнакомое. Трава по берегам пожелтела, но кое-где ещё держится зелёная полоска — как упрямое воспоминание о воде.

Раньше речка была живой: в ней плескались рыбы, по поверхности скользили стрекозы, а на берегу сидели лягушки и устраивали вечерние концерты. Дети бегали босиком по мокрому песку, пускали бумажные кораблики, и те уносились вперёд, доверяя себя течению. Теперь кораблики не нужны: здесь не поплывёт даже листок.

Но даже в этом запустении есть своя красота — тихая, немного грустная. Высохшее русло напоминает старую книгу с пустыми страницами: текст смыт, но очертания букв ещё угадываются. Камни хранят память о воде, берега — о шуме волн, а тишина — о песнях реки.

Может быть, однажды снова пойдут дожди, и русло наполнится, и вода вернётся, чтобы снова петь свои истории. А пока здесь царит тишина, в которой слышно, как время оставляет свои следы. И в этой тишине можно услышать что-то важное — о том, как хрупка жизнь, как ценен каждый глоток воды и как дорога память о том, что когда-то было живым и шумным.