Tobías y Aitor habían tomado clases de galés más por una apuesta que por un deseo intrínseco o por alguna necesidad inevitable que no pudieran relegar a alguien más.

La primera vez que Tobías vio un texto sencillo y corto en ese idioma tuvo miedo. Las vocales eran pocas, las consonantes muchas y no tenía ni idea de cómo poner la boca para expulsar el aire y sacar un sonido coherente. Sabiendo que en ese momento los dos eran como niños que aún no habían ido al preescolar, animó a Aitor para que no se rindiera tan pronto.

Aitor, un joven quejicoso y que tenía el hábito de abandonar tan pronto algo se mostraba complicado. Al haber crecido y estudiado juntos, Tobías sabía que todo lo que tuviera que ver con la lengua, la comprensión lectora, la extracción de ideas le eran un paso molesto a la consecución de una nota más que una forma de entender incluso las conversaciones del día a día.

Los meses pasaron y Tobías adquirió fluidez, con acento, pero tenía más oportunidades de defenderse que su compañero. Mientras exponía en la pizarra, o mejor dicho, hablaba de lo que fuera en el nuevo idioma, Aitor ponía esa clásica cara que hacía cuando algo se escapaba de su comprensión y su capacidad.